Teste da Folha pra descobrir sua "ideologia". Não acho que direita e esquerda tenham, jamais, feito sentido como divisões do espectro ideológico (continua sendo uma boa distinção de outra coisa); mas hoje em dia ficou totalmente inviável. Vamos ao teste.

Das dez perguntas, só consigo responder (isto é, sentir que alguma alternativa realmente é melhor) quatro. Quando o tema é armas ou sindicato, estou à direita. Drogas e migração, esquerda. O resto vou na alternativa que menos me ofende, mas em geral nenhuma das duas é boa. Resultado final: centro-esquerda.

Isso mostra como o liberalismo ou libertarianismo (escolha o que preferir) não é de direita, embora uma parte dos libertários tenha vindo da "cultura da direita". Tampouco é de esquerda, embora outra parte tenha vindo da esquerda. É realmente uma outra maneira de ver os problemas sociais e políticos que não é parasitária de nenhuma das "ideologias" correntes, e aliás as supera.

Em sua versão mais magra, o libertarianismo é apenas uma proposta de diminuição radical ou eliminação do Estado; em geral informada pelo entendimento do processo de mercado e das severas limitações de informação e de incentivos que acompanham toda tentativa estatal de solucionar problemas sociais. E isso é compatível com filosofias e visões de mundo radicalmente diferentes, até opostas, entre si. Numa versão mais gorda, o libertarianismo inclui uma filosofia (sentido amplo) e um código de valores de apreço pela responsabilidade individual, pela aspiração humana à grandeza e pela construção da felicidade neste mundo. Isso se distingue do coletivismo altruísta associado à esquerda e do conservadorismo auto-sacrificial associado à direita.

Pense bem: qual a ligação intelectual entre ser contra a imigração e achar que acreditar em Deus faz a pessoa ser melhor? Alguma ligação possível sem dúvida existe O que há, e isso existe sem dúvida, é uma correlação demográfica, sociológica, dessas opiniões. Sabendo que uma pessoa é contra a homossexualidade, infiro - com uma boa dose de certeza - que ela defende a posse de armas.

São grupos que se desgostam; e é por isso que existem. Sua razão de existir é justamente vencer o adversário; ou melhor, vê-lo perder. Isso não é produto da mídia, da sociedade burguesa ou da mentalidade revolucionária; é dinâmica da natureza humana. Organizar-se em grupos, torná-los parte da identidade pessoal, e se opor aos grupos rivais.

O real ódio da direita brasileira não é o PT, mas os petistas. E vice-versa. Coxinhas e petralhas; direita e esquerda é isso e apenas isso; as questões intelectuais decorrem dessa briga. Os grupos de mídia sabem disso, e incentivam esse tipo de oposição porque ela acirra os ânimos e aumenta o ibope. Mas do ponto de vista político e da transformação social de que precisamos a "guerra cultural" é estéril.

Em certo sentido, essa guerra representa um ganho. Antes tínhamos uma hegemonia cultural; a complacência preguiçosa num monólogo unânime. A tal "ascensão conservadora" aos menos chacoalha as coisas; aponta para a possibilidade de mudanças; mas não é, ela própria, positiva. Ela reforça uma dinâmica cultural que vive de conflitos e de alimentar inimizades, sem falar em toda a histeria, falta de educação e de senso de ridículo que tem virado sua marca registrada. A esquerda tem o mérito de ser a opção dominante, default, e por isso apresenta-se de forma bem mais respeitável. Se voltamos no tempo, para quando a esquerda estava a crescer e galgar sua posição partindo de uma minoria, encontramos a mesma tosquice (real) da atual direita.

O libertarianismo, como qualquer grupo, também acaba entrando nesse jogo, seja tentando tornar-se parte da direita ou da esquerda para provocar o outro lado, ou criando uma cultura interna própria para quem sabe um dia virar um player relevante no cenário. Isso é inevitável, mas dá para evitar que essa busca por uma identidade distinta vire sua razão de ser. E a estratégia de todo mundo que discordar do que diz um liberal será a de jogá-lo no grupo cultural contrário, não tanto para mudar a forma como ele é visto, mas para mudar a forma como ele se vê.

Direita e esquerda são tão reais como Corinthians e Palmeiras, e cumprem o mesmo propósito; uma continuação da tribo adolescente. Para promover as mudanças que cremos serem importantes para a vida humana, são inócuas. A não ser, talvez, que se queira uma revolução armada.

A Outra História de João e Paulo

[O conto a seguir foi inspirado e baseado em "João e Paulo", de Diego Quinteiro.]

***

João nasceu. Na maternidade pública, do ventre de sua mãe para as mãos do displicente médico. Foi uma alegria para ela, talvez o primeiro alento desde que chegara do interior da Bahia; e trazia também alguma preocupação. O marido, inicialmente tão amoroso, tinha começado a beber e abandonara o lar antes do nascimento. Mesmo assim, o bebê era a coisa mais fofa das tias e dos tios, que também tinham migrado para São Paulo alguns anos antes. Foi levado pra casa, para seu berço de compensado no mesmo quarto da mãe.

No mesmo dia, em uma dessas coincidências que só Deus explica, nascia Paulinho. Do belo hospital, o melhor que o seguro cobria, saía Paulo Ferreira, que nasceu para brilhar. Será artista, intelectual, talvez estadista; os pais planejaram tudo. Chegou em casa, um quarto azul, um lindo berço de madeira, motivos do folclore brasileiro, as tias apertando as bochechas – que fofo! Isso nunca muda.

Crescia o Joãozinho em sua casa de reboco, tijolos aparentes, na encosta do morro. Jogava futebol na rua, empinava pipa. A mãe voltava para casa tarde. Era trabalhadora, honesta, empregada doméstica. O chão emocional estável do pequeno. Um dia, tendo que acompanhar a mãe na casa da patroa, o menino perguntou:

- Mãe, por que nossa casa não é bonita como essa?

- Porque a gente é pobre, meu filho. E os Ferreira são ricos. Gente estudada. Não é casa pra gente pobre. Estuda, meu filho, prum dia você comprar a sua! – disse a mãe. – E comprar de volta o sítio da sua vó pra mãe ficar velha em paz.

Joãozinho não achou justo. Nem injusto. Pensou apenas que a vida era assim; que a mãe merecia seu descanso, e que caberia a ele tornar aquilo realidade.

 – Só não esquece nunca – completou a mãe – que com você junto da mãe eu não preciso de casa nenhuma.

Paulo Ferreira, o Paulinho, era um bom aluno. Tinha quadra, piscina, capoeira aos sábados e aulinhas de e inglês e mandarim. Era educado, sabia separar o lixo, comia verduras no almoço – espinafre pra ficar fortinho. Tinha um Wii e chamava os amiguinhos pra jogar Mario (papai e mamãe não conseguiram determinar tudo; o peão e as bolas de gude ficaram esquecidos na estante) e comer pão de sete grãos com requeijão da fazenda. Como era gostoso! Bom tempo esse de ser criança! Às vezes João, o filho da empregada, vinha passar o dia. Não sabia como se comportar com esse menino estranho, mas ao menos tinha sua vitória garantida no videogame. Certa vez, seu pai, que chegava às seis, trouxe um boneco para ele brincar.

- Pô, pai, eu queria outro!

- Papai volta amanhã na loja de brinquedos e traz outro, tá bom? – suplicou o pai. Não eram milionários, mas ele não queria jogar no colo do filho tão novo essa história de dinheiro, trabalho e todas as preocupações que aquele sistema impunha. A infância não devia ser mercantilizada.

Paulinho achou justo: ninguém é melhor que o papai! É só eu querer, e ele faz acontecer. E de fato, ele fazia.

A mãe do João lavava, passava, limpava, passeava os cãezinhos. Fazia comida, pegava às sete e saia às oito, do centro da cidade, pra tomar o trem. Uma noite, chegou em casa e deu beijo no Joãozinho, que perguntou:

- Mãe, porque você cuida da casa dos outros, e não vem ninguém cuidar da nossa?

- Filho, meu anjo, com o dinheiro que eu ganho mal dá pra cuidar da nossa casa. Empregada não é coisa pra gente simples como a gente. Estuda, meu filho, prum dia você chegar lá! - respondeu a mãe.

Apesar do sofrimento, ela não se arrependia. A vida ali era melhor do que no chão rachado da caatinga de onde saíra, onde os sete irmãos passavam muita fome durante a estiagem, só com farinha pra comer; e calango. Lá não tinha nada; só mato e seca. O filho não teria chance nenhuma. Agora tinham luz, TV, roupa, comida, móveis, escola; e o sentido de oportunidade. Ainda assim, ansiava em voltar à paz da roça da qual seu coração nunca saíra. Ali, com menos dor, seria o paraíso.

João não achou justo. E nem injusto. Era como as coisas eram; e reconheceu o quanto sua mãe se sacrificava para, naquelas condições, dar-lhe o melhor que podia. Quantas indignidades ouvia calada, até curvada, aceitando tudo de todos e sem guardar rancor, só para o bem do menino. Algo muito forte a movia por dentro, e nada que viesse de fora iria pará-la. Ninguém é melhor que a mamãe! E, de fato, ninguém era.

Às cinco era hora do lanchinho, hora de subir do parquinho, hora do Paulinho parar de brincar. Bisnaguinha integral, leite achocolato belga, gelatto de jabuticaba e suquinho de buriti. Mordidas após mordida, vendo desenho na TV Cultura antes do Jornal. Depois, foi fazer lição de matemática, aritmética básica do ensino fundamental.

- Mamãe, vem me ajudar?

- Filhote, agora não posso. Pede outra hora tá? – e sentou no sofá pra ver seriado. O pai, ao computador, também não podia.

Paulinho achou injusto: ninguém tinha o direito de lhe deixar sozinho. E se os pais não iriam ensinar, então ele também não ia querer aprender.

João e Paulo, nascidos no mesmo dia, na mesma cidade, viviam em mundos completamente diferentes. Quando a Nalva, mãe de João, mudou de emprego, Paulo logo esqueceu o nome e o rosto daquele visitante ocasional.

João tinha só uma certeza na vida: a de que o mundo não girava ao seu redor e não ligava para ele. Aprendeu desde cedo que moleque de pé no chão não tem o que os outros meninos têm; mas queria ter, e sabia que não ia ser fácil.  Que o trabalho é duro, a vida é dura, as vacas magras, as águas turvas. Mas o mundo tinha também seus dias de sol, de futebol, de música, de sucesso, que faziam o resto valer a pena.

Sabia que estudar era a saída, mesmo quando na escola não tinha professor pra ensinar. Tentou ler em casa, era difícil se concentrar. Mesmo com todas as dificuldades, algo permanecia. Em meio a professores ausentes ou que haviam desistido perante a apatia daqueles jovens, um se destacava: o Gilberto, que dava geografia e filosofia. João não se interessava tanto assim pelas teorias do professor – um papo de mais-valia, de exclusão social, de necessidade de revolução –, mas o Gilberto era a única pessoa ali que genuinamente ligava para ele. Dentre todos os funcionários batendo ponto (ou nem isso), era o único que estava ali, demonstrando interesse pelo jovem pobre na frente na classe, ajudando-o em suas dificuldades, emprestando-lhe livros – alguns de ficção ele gostou bastante – e, mais do que isso, sendo um amigo mais velho para conversar sobre tudo fora do horário da aula: dificuldades da vida, problemas da sociedade, mulheres, filosofia, sonhos. Sempre pagava uma cerveja para tomar junto de seu amigo e pupilo de colegial – que a mãe e o MEC não ficassem sabendo! –, o único, dentre tantos jovens já desinteressados, que demonstrava o desejo de saber mais.

Ao mesmo tempo, começava a trabalhar. Tantas aulas inúteis, tanto tempo que poderia ser melhor utilizado. Miqueias, dono de um boteco perto de sua casa precisava de um faz-tudo: descarregar mercadorias, às vezes servir clientes, atender telefone. Um vizinho, que dava aulas de reforço para alunos da escola pública, contava com a ajuda de João para corrigir exercícios. Ele levava jeito para aritmética. Colava propagandas nos postes. Cortava mato. Em pouco tempo passou a ajudar o Miqueias com o orçamento do bar e da lojinha que ele tinha algumas ruas abaixo. O que não sabia, procurava aprender; ia pra lan house consultar a internet, ou pedia algum livro pro Gilberto. Tudo em total desacordo com as leis de trabalho “infantil” e com as normas da CLT sobre remuneração; felizmente, não havia fiscal para impedi-lo. João estava sempre pronto a ajudar quem precisasse e estivesse disposto a pagar.

Paulinho tinha só uma certeza na vida, a de que o mundo era injusto. Aprendeu desde cedo que para ter tudo o que sempre quis bastava querer; afinal, todo ser humano, pelo mero fato de existir, merece ter tudo aquilo de que precisa. Mas nem todos tinham. E isso porque os privilegiados se apropriavam do trabalho dos pobres para garantir suas mesas fartas e sua água límpida. Bem sabia que seus pais tinham parte nesse culpa, e adorava condenar suas hipocrisias.

Sabia que estudar era o caminho, e na sua escola – colégio da mais pura estirpe construtivista – ele aprendia a ter um olhar crítico sobre a sociedade. Para passar no vestibular, um bom cursinho, nada crítico, bastou. Universidade pública é concorrida, mas se não passasse, ele sabia, podia ir pra particular. Só não sabia bem o que estudar. Queria ser um indivíduo determinado, igual a tantos que vira em filmes; gente que sabe o que quer e vai atrás. Além do desgosto para com o mundo, não sabia o que fazer da vida. Como sempre ouvira falar que era criativo, e como detestava matemática, física e tudo que demandasse concentração mais intensa, flutuou naturalmente para as Ciências Sociais. Não era má escolha. Com o tempo conseguiria um pós-doutorado, seria reconhecido, viajaria pra França; seu pai ia se orgulhar; e todos o respeitariam.

O tempo foi passando, e João foi se tornando uma pessoa mais confiante, alguém que se sentia eficaz no mundo. Ainda na adolescência, contudo, sentiu na pele a hostilidade de um mundo que elegia a força bruta como critério máximo. Tendo juntado algum dinheiro, João comprou para si um par de óculos escuros; nada demais, nada de marca, mas ficaram bons nele. Era a primeira compra que ele fazia com seu próprio dinheiro e cuja finalidade era apenas ele próprio; não uma necessidade, mas um desejo supérfluo. Voltava para casa orgulhoso, sentindo ingenuamente que o mundo era, afinal de contas, um bom lugar para se viver. Mas sua atitude já andava incomodando alguns de seus colegas, e os óculos foram a gota que faltava para transbordar o copo da inveja. Os mesmos olhos sem vida que o cercavam na escola o cercaram ali no caminho; João já sabia qual era a deles. Apanhou muito naquele dia, bateu e chutou também. Conseguiu fugir dali com a cara inchada, um sorriso sangrento na boca e os óculos bem seguros na mão.

Só que o triunfo durou pouco. Já perto de casa, reparou no policial de pé na calçada, observando como quem não quer nada, a espreita de alguma oportunidade. Vestiu os óculos para esconder as marcas da briga. Saber quando não chamar a atenção era uma estratégia de sobrevivência, mas nesse dia não funcionou.

- Opa, espera aí, moleque! Vem cá, vem cá. Que que houve com a sua cara?

- Tentaram me roubar. Eu fugi.

- E esse óculos bonitão aí? Você não me engana; de onde é que você tirou dinheiro pra comprar?”

João era esperto o bastante para saber que isso não terminaria bem. Fez o que sabia fazer: desafiou, olhando nos olhos do policial.

- Trabalhei e juntei. Vai querer roubar também? - Mas este obstáculo estava além de suas possibilidades. O desafio foi a justificativa que o policial precisava.

- Tá me chamando de ladrão, seu filho da puta? Fala isso de novo que eu te fodo; eu sei onde você mora, tá entendendo? Roubar o caralho! Roubar essa bosta de óculos falsificado! - E num tom mais calmo - Você vai é me dar esse óculos de presente. - Não era um pedido.

Não foi tirado à força, e sim com um movimento voluntário do próprio braço, que João cedeu os óculos.

- Pode ir, moleque. Tá liberado. Por hoje!

João chegou em casa tremendo de ódio. Ódio contra o rato que lhe havia vencido, e ódio contra si mesmo por ter se curvado perante o que há de mais vil na humanidade. Para quê ser honesto, se os urubus levam a melhor? Para quê construir e planejar se a força cega tem a palavra final?

Sua mãe o acolheu, passando delicadamente um pano molhado no rosto machucado, e reparou a mudança na atitude do filho. Colocou-lhe diante de si e falou com ele, sem um pingo da doçura que ele tinha aprendido a esperar dela:

- Eu te amo, meu filho. Você sabe disso. Mas eu te juro, eu juro, que se alguma vez na vida você roubar, você não pisa nessa casa nunca mais. Eu prefiro te ver morto, meu filho, do que bandido.

João não acreditava em Deus; nunca lhe parecera importante. Mas ali, no olhar da mãe, muito mais terrível que o de qualquer gangster ou policial, ele experimentava uma dose de uma força sagrada. Uma força que por séculos e séculos, por gerações incontáveis de um povo sem registro, mantivera alguma ordem em meio a uma miséria tão abjeta que podia transformar homens em lobos: o temor de Deus. Trair aquele olhar seria, de fato, pior do que a morte.

João entendia a injustiça do que lhe acontecera. Compreendia agora, também, que seu caminho não poderia ser aquele. É meu direito buscar e alcançar as coisas que quero para mim; e não serão ratos comedores de beirada que vão me desviar.

O tempo foi passando, e Paulo Ferreira se tornou um jovem estudioso e indignado. Na faculdade, teve uma namorada, mas houve pouca paixão naqueles cinco anos. Fazia seu curso à noite, tinha as tardes livres e tocava violão. Não lia tanto quanto dava a entender. Seus dias nem lhe traziam grande satisfação, e nem contribuíam para construir o futuro brilhante que ele cria ser direito seu. Os pais, querendo seu melhor, recomendaram: por que não procura um estágio, para ter seu próprio dinheiro e comprar suas próprias coisas?

Paulo achou injusto: que sociedade é essa que condiciona o acesso a bens e serviços ao sucesso mercadológico? É direito de todos ter as coisas que os outros têm!

Ao invés de estágio remunerado, inscreveu-se numa ONG. Dava aulas de conscientização social em favelas. Seu pai o apoiou; mas – engraçado – embora soubesse que a escolha do filho era mais nobre que um estágio comum – algo que não se pautava pelo lógica egoísta do mercado – não sentiu o orgulho que achou que sentiria. Ainda assim, no discurso público, a escolha do filho era ideal; não cansava de elogiá-lo em meio a amigos intelectuais. Sem falar que, se a coisa fosse pra frente, se o marketing fosse bem feito, galgar posição em alguma Secretaria seria um passo simples. Segurança, liberdade e serviço social; quem poderia querer algo melhor?

A ONG ia bem; conseguiu patrocínio de um grande banco. Jovens ali se reuniam para aprender sobre seus direitos, sobre como a sociedade injusta tirara o que deveria ser deles. Paulo os incitava a questionar aquele sistema. O tráfico e o crime eram respostas naturais à violência institucionalizada do capital e de seu aparato repressor, a polícia. Não, dizia Paulo, não entrem pelo caminho da violência; ele repete o padrão, não é transformador da sociedade. “Mas pode transformar a minha vida”, rebateu Jefferson, um jovem conturbado que tinha encontrado ali um lugar para conversar e se sentir acolhido. “Por que eu preciso colocar a comunidade antes de mim?” Paulo não soube responder.

A ONG não era longe de onde João morava, e o Gilberto convenceu-o a ir um dia, ouvir uma palestra, junto com um grupo da escola. Mais tarde, contou ao professor seu desconforto: “É legal, tudo muito bonito. Mas eles ficam falando de mudar a sociedade e nunca vão fazer nada. Eu não entendo nada de lei e de governo, só sei que nunca me ajudaram. Estou pensando na minha vida e ajudando os outros com o meu trabalho. Por que eles não fazem o mesmo? Cadê aula de alguma coisa que serve pra alguma coisa de verdade?” O professor ainda insistia na importância de pensar nos problemas maiores, nas causas que faziam a sociedade ser daquele jeito, mas também não tinha como negar que João estava trilhando seu caminho e, se continuasse assim, melhor para ele. Bem sabia que os quase quinze anos dando aula não tinham gerado lá muita transformação. Sentia-se bem ao ver que o pupilo e amigo subia na vida. Sentia que, para ao menos um, seu trabalho não fora em vão.

E João subia a todo vapor. No dia seguinte, foi falar com Miqueias. João tinha ideias para expandir o bar, abrir um novo em outra vizinhança; conhecia bem o negócio e havia provado seu valor. Suas iniciativas anteriores, como colocar música na frente do bar, tinham dado retorno; já conhecia melhor as contas do estabelecimento que o próprio dono, e com toda a confiança que recebera, tinha provado também sua honestidade. Seria tolo não lhe dar essa chance. A única coisa que João demandava era que, de agora em diante, fossem sócios. Miqueias topou. E esse nem foi o maior golpe de sorte da semana.

Com a bolsa da pós, Paulo comprou um iPhone e uma capinha protetora do Che Guevara. Sua dissertação, apesar de atrasada, era elogiada pelo orientador. Um amigo que entrara num grande jornal já lhe garantira um artigo para a coluna de opinião. Estava pavimentando uma lenta estrada rumo a uma carreira intelectual de sucesso, a uma vida plena, fruto de sua genialidade fácil. Algum dia num futuro indeterminado, a livre docência e uma coluna semanal fixa! Voltou para casa cansado de tanto devanear, leu um pouco e foi dormir, contente, tendo depositado sua tese de doutorado. Dali algumas semanas, por causa de uma matéria sobre a ONG que saíra no jornal, se encontraria com o Secretário de Desenvolvimento Social para debater a exclusão na periferia.

Tudo seguia bem, até que uma sexta-feira amanheceu cinza…

Paulo acordou. Tomou seu Sucrilhos sozinho, sentado na rede da sala, olhando o Facebook no laptop.

João acordou. Mordeu um pedaço de pão duro, nem ligou a TV. Colocou sua apresentação na mochila, e foi para sua moto comprada a prestações suadas. Usada, mas bela, que ele gostava de coisas bonitas. (Nesses dias ele já tinha, por força de necessidade, chegado a um entendimento com gente da favela que tinha como garantir que ele não seria alvo da inveja alheia.) Deu a partida e partiu na longa jornada rumo ao centro, com fogo ardendo em seu coração. O fogo que o impelia a ir sempre além.

Na semana anterior, um pequeno milagre ocorrera na comunidade: a visita de um grupo de investidores procurando negócios locais “com impacto social” (o que era isso?). Era gente com grana querendo colocá-la ali. João foi hábil em conversar com os visitantes e marcar a reunião – um boteco com música e dança não era, a princípio, o tipo de negócio que eles tinham em mente. Tinha que ser no escritório deles, longe dali; condição de que não abriam mão. Talvez fosse um teste; e, como em tantos outros, João passaria.

Parou a moto num cruzamento. No mesmo pelo qual passava Jefferson; enfurecido, magoado, queimando por dentro com um fogo bem diferente, justificado pelas ideias que aprendera nas últimas semanas. Aproximou-se da moto com uma arma em mãos:

- Desce da moto, playboy! Vamos, passa o celular! Vai, mano, rápido!

- Calma, pode levar! Não me machuca! – disse João, assustado. Era sua velha inimiga, a força bruta e burra, cobrando mais uma taxa.

Jefferson subiu na moto, portando seu celular. Ele vivia para esses momentos em que ficava por cima. Duravam pouco, e ele logo caía mais fundo. Mal sabia que seria seu último momento de glória. A adrenalina anestesiou todo seu corpo. Viu que um policial se aproximava; quis metralhar aquele porco por todos os tapas e humilhações sofridas desde pequeno; mas o policial foi mais rápido e lhe deu dois tiros. Um pegou na barriga e outro no ombro. Jefferson caiu no chão, predado, abatido, ensanguentado.

O policial se aproximou com arma apontada, chutando o revólver da mão de Jefferson:

- Acabou, maluco! Acabou! – gritou o policial, enquanto tirava o celular roubado de seu bolso.

João observou a cena sem reação, estupefato. Fixou o olhar sobre o pobre coitado se contorcendo em agonia mortal. Intuiu que, se tivesse dado passos um pouquinho diferentes em sua vida, poderia ter sido ele estirado no chão. O que o desviara daquele caminho possível? Não sabia. Sentiu alguma pena: quem sabe o tipo de merda diária que o meliante deve ter tido que aturar a vida inteira, todo santo dia, para que seu espírito se rendesse à sede de destruir? Teve poucas chances na vida, e as que teve jogou fora. Era culpado, mas era também vítima de um sistema que, por algum motivo que João não compreendia, destruía oportunidades e lutava contra quem tentasse melhorar honestamente.

Uma alquimia insondável de sorte e escolha havia trazido João aonde se encontrava agora. Não cabia falar em mérito ou demérito, apenas em causa e consequência. Ele tinha sua moto e seu celular, e Jefferson não tinha nada e babava sangue no chão, e isso não era apenas fruto do acaso, e tinha sido construído ao longo de muitas decisões.

Nisso, transeuntes começavam a se aproximar do corpo. Em seus últimos momentos, Jefferson  desejou que todos os que se ajuntavam à sua volta fossem tragados para o mesmo ralo que agora o levava. O comentário popular não era mais caridoso.

- Esse aí vai roubar moto no inferno agora!

- Ladrão!

- Bem feito!

- Vagabundo.

As falas despertaram João de suas elucubrações. Sentiu pena também daqueles cidadãos. Deviam ter alguma privação muito profunda que procurava alguma desculpa para se extravasar. Prometeu a si mesmo que essa doença também não o subjugaria.

Olhou para o policial que acabara de despachar o ladrão. Tinha sofrido tanto nas mãos da polícia, humilhado por causa de sua cor e de sua condição. Naquele momento, porém, sentia gratidão pelo homem que o salvara. Pela primeira vez na vida, enxergou o que aquela farda antes tão odiada deveria representar. Era uma tragédia que a força se fizesse valer; mas, dessa vez, prevaleceu a força submetida à ordem, e não ao caos.

Aquela tragédia não impediria seu caminho. Não tinha tempo a perder. O policial foi compreensivo – que ele comparecesse na delegacia mais tarde – e João acelerou sua moto rumo ao compromisso que mudaria sua vida. Alguns raios de sol já atravessavam as nuvens. Apesar de tudo, havia alguma justiça no mundo.

Longe dali, vendo o caso no Facebook, Paulo achou tudo injusto. Jefferson não era culpado. Era a vítima. Vítima de uma sociedade construída sobre a exploração dos pobres pelos ricos, e vítima da violência gratuita de uma polícia opressora. Quem era aquele tal “empresário” que guiava a moto? Como ousava sair por aí ostentando um bem que outros não podiam ter? Jefferson estava apenas pegando o que era seu por direito da única forma que lhe foi ensinada. Incrível como, mesmo entre os explorados, a cultura capitalista – a máxima do levar vantagem em tudo – conseguia dar origem a novos exploradores imbuídos da mentalidade do sistema. Num mundo ideal, homens como João não existiriam.

Já tinha o tema para seu artigo de jornal. E começava, finalmente, a desvendar seu propósito na vida: cortar pela raiz a pretensão individualista, socialmente engendrada, de ascender para além dos demais, humilhando assim quem não podia chegar tão alto. A reunião com o secretário seria esta tarde, e ele pensava em como traduzir esse ideal em políticas reais que minimizassem a violência que a existência dos maiores representa para os menores. Que ele pudesse ser o autor de uma sociedade mais conforme sua visão de mundo lhe enchia de esperança, e ali estava um mecanismo bastante eficaz para esse fim. Aos poucos, as coisas iam acontecendo em sua vida, e Paulo começava a receber a consideração que – sempre soube – era sua por direito. Talvez o mundo não fosse, afinal, tão injusto assim...

O que brilha no altar é luz de lâmpada

Interior da Basílica de Nazaré, em Belém-PA

Durante a idade das trevas da minha adolescência rebelde (prolongada até demais, segundo o costume da época), mantive um único elo com a religião e o sagrado: a Virgem Maria. Não sei se poderia dizer que tinha “devoção” ou “fé”; era um contato, uma espécie de confiança automática e cega, mas real, tanto que me manteve de pé em diversos momentos de desespero, impedindo-me de desabar no completo vazio, embora eu tenha por diversas vezes me aproximado disso. Lembro-me de maldizer a Igreja e afirmar que a morte era o fim de tudo, mas não recordo um único período de minha vida em que não rezasse à Virgem Maria. Contraditório, sim, e inteiramente verossímil.

Eis a origem da contradição: sou paraense. Ano passado, nessa mesma época, escrevi um texto sobre o Círio de Nazaré, onde descrevia a transformação por que a cidade de Belém passa durante a quinzena da festa e sua profunda importância cultural para o povo do Norte. Agora estou aqui de novo, no Pará, no dia do Círio, e o raciocínio que comecei no texto do ano passado continua a se desenvolver.

Mas comecemos pelo começo.

*

Um dos meus passatempos favoritos quando morava aqui era sair para longas caminhadas (isso ainda era possível dez anos atrás, quando andar pelas ruas não era sinônimo de ser assaltado), caminhadas que invariavelmente passavam pelo meu local favorito na cidade: a Basílica de Nossa Senhora de Nazaré. Eu então não me interessava por religião, ou política, ou qualquer coisa que não fosse “a poesia do mundo”; a Basílica era um lugar aconchegante, silencioso e que (na expressão que me lembro de utilizar na época) parecia situar-se em outro tempo. Fora dela, a cidade feia e maltratada; dentro dela, a beleza, a austeridade e uma curiosa sensação de proteção. Eu não frequentava bibliotecas: ia para a Basílica ler e rabiscar pseudopoemas, inspirada pelo ambiente que me remetia para além do meu século.

É exatamente isso o que um templo religioso precisa transmitir às pessoas: a sensação de que ali se está fora do tempo, diante de algo maior do que o ambiente imediato e não condicionado por ele. É de propósito que falo em sensação e não em convencimento intelectual: a Igreja visível deve falar aos homens também pelos sentidos, propondo símbolos que impregnem nosso imaginário e nos despertem emoções propícias à fé – como uma obra de arte. Cada igreja, bem como os ritos que se realizam dentro dela, não deveriam ser menos do que obras de arte: a expressão simbólica do sagrado, ou ao menos a expressão da sempre insuficiente tentativa humana de amar publicamente a Deus. Falei algo em torno disso nesse poema.

Sem dúvida, tomaram parte no meu retorno ao catolicismo aquelas tardes passadas sob o teto da Basílica de Nazaré e o olhar guardião da Virgem, ainda que eu então não atentasse à gravidade do que se passava ali. Diferente da maioria das igrejas mais recentes, a Basílica – com sua arquitetura pensada para torná-la em símbolo tangível da fé cristã – é um verdadeiro apostolado de pedra dessa fé.

No entanto, nem só de pedra vivem os corações humanos... Penso no quanto teria sido fácil jamais ter me afastado da Igreja, se além de me acolherem aquelas belas paredes eu tivesse sido também intelectual e vivencialmente instruída na fé. Ao invés disso, tive aquelas aulas medonhas de catecismo que são responsáveis por afastar 9 em cada 10 apóstatas, entre várias outras experiências negativas que por fim se confundem com a experiência geral de ignorância religiosa do mundo contemporâneo.

Não tenho dúvidas de que Nossa Senhora de Nazaré, intimamente conhecida pelos paraenses como a Rainha da Amazônia, foi enviada por Deus para guardar esse Norte tão pobre do nosso país. E ela certamente o guarda. Porém hoje, retornando já adulta a Belém e à Basílica de Nazaré e capaz de entender melhor o que se passa ao meu redor, vejo com tristeza o quanto os paraenses cada vez mais se distanciam do sentido real do Círio e da pessoa de Jesus Cristo. As causas desse distanciamento são um tema que eu não saberia esgotar mesmo se dispusesse do espaço e do tempo apropriados. Mas não é necessário ser teólogo ou historiador para enxergar o óbvio: se as pessoas têm cada vez menos em conta o sagrado e o sobrenatural, é porque também a Igreja as levou a secularizar sua percepção do mundo. São exemplares, nesse sentido, os casos da Basílica de Nazaré e do Círio – esses dois espetaculares símbolos cristãos, mas que se vêm apequenando diante da cultura secular, ao invés de combatê-la.

A cada ano que passa, o Círio firma-se mais como uma idiossincrasia regional, um feriado com suas particularidades e tradições, que as pessoas repetem um tanto maquinalmente, sem saberem bem o que fazem ou por quê. (Repito aqui o que disse no ano passado: com “as pessoas” refiro-me primordialmente à classe média que não chega a envolver-se na procissão; os romeiros que vão na corda são um caso mais complexo.) O fato de a festa tomar as ruas e modificar a vida da cidade por vários dias (além da procissão principal, no segundo domingo de outubro, há várias outras adjacentes) lança no ar um magnetismo contagiante, motivo pelo qual não há paraense que não reconheça a experiência do Círio como algo “mágico, encantatório, sobrenatural”. O que eu gostaria é que não se empregassem tais adjetivos metaforicamente: o Círio celebra de fato algo sobrenatural e é preciso vivê-lo com a reverência de que são dignos os grandes mistérios. É preciso, intensamente, rezar... E não perder de vista que Maria é a Mãe de Jesus, redentor dos homens, substância da fé cristã, e não alguma genérica “Mãe”, à qual nos apegamos por uma espécie de carência afetiva (ver a partir de 3m30s).

Consola-me saber que Deus escreve certo por linhas tortas e que em nossos tempos menos é mais, e é preferível esse contato superficial a contato nenhum com a Virgem e o cristianismo. O Círio de Nazaré, tendo-se tornado patrimônio cultural do povo paraense, está arraigado a sua identidade e tem sobre ele uma influência poderosa. Como comentei anteriormente, há uma parte da população sinceramente devota e cristã e outra cujo cristianismo é apenas, digamos, cultural, e que provavelmente já nem teria qualquer relação com a religião se não vivesse em uma sociedade consagrada à Virgem de Nazaré (vide meu exemplo próprio, que relatei no início do texto).

O que me dói é ver quão prodigiosas são as graças que Deus dá aos paraenses, visíveis no Círio, na Basílica e na fé estranha que insiste em resistir no coração desse povo – me dói porque é preciso ver também, a cada ano, a cada Missa, tais prodígios serem tratados com um desrespeito imperdoável! Rezar a Santa Missa ao som de carimbó não vai trazer o povo à Igreja, vai antes fazer com que, no entendimento desse povo já completamente sem instrução religiosa, a Igreja identifique-se ao século, perdendo todo o seu peso simbólico e, por fim, toda a autoridade. E novamente não me refiro só à ignorância da população pobre, mas à classe média educada pela televisão, da qual provenho e que, digo de carteirinha, já não faz a mínima ideia do que há para se fazer em uma Missa a não ser torcer para que acabe o quanto antes. Porém, tornar a Missa mais “divertida”, disfarçando o máximo possível seu sentido de Sacrifício, não vai trazer mais ovelhas ao rebanho. Como diria W.H. Auden, no one has yet believed or liked a lie. Dizer às pessoas que o Inferno é uma metáfora é uma imensa crueldade da parte daqueles que deveriam ser nossos diretores espirituais.

Quem já viu o Círio de Nazaré pôde testemunhar o quanto esse povo quer se entregar, quer crer, quer viver a fé, e o faz na medida de suas possibilidades, com uma sinceridade evidente. Se, ao invés de contribuir com a cultura da superficialidade e da distração; se, ao invés de privar seu rebanho do peso real da Revelação cristã, a Igreja o instruísse, o acompanhasse de perto, com o respeito que é sempre incompatível com a condescendência que tapa o sol com a peneira, o povo paraense seria um dos exércitos mais poderosos lutando a batalha de Cristo. Mesmo com toda a confusão em voga, ele o é; mas poderia ser muito mais...

A procissão terminou há algumas horas e a cidade continua imersa na agitação da festa. Neste ano, pela primeira vez, vou embora de Belém com o coração apertado após ter visto o Círio. Há algo de muito errado no ar. Sinto como se tivesse diante dos olhos um corpo moribundo, do qual muito em breve só restará a casca. E não sei o que se pode fazer para salvá-lo...

Aparentemente, só nos resta a oração silenciosa e a súplica individual. E cuidar dos símbolos, que eles existem para nos orientar nesse mundo. Justamente por isso é que retornarei a Belém em fevereiro: para casar aqui. Na Basílica de Nazaré. A cada vida compete um simbolismo pessoal e intransferível: a minha exige que todo um passado de erros seja entregue no altar da morada que me acolheu quando eu nem desconfiava precisar dela. Tudo, absolutamente tudo sob os olhos da Virgem de Nazaré.

Poesia e Alfabetização

Para alfabetizar uma criança, é preciso ter uma visão clara do que é o alfabeto. Alguns métodos recentes propõem alfabetizar por associação direta de palavras e coisas, sem passagem pelas letras e sílabas. Desses, o mais conhecido é o construtivista, que tem sido acusado de deixar o Brasil nos últimos lugares em todos os exames internacionais - o construtivismo é a linha adotada nos Parâmetros Curriculares Nacionais. Uma variação mais moderna, de tom behaviorista, é o método Glenn Doman.

 

Convém notar que esses métodos são recentes demais, e nenhum deles apresenta provas de que funciona melhor que os anteriores. Ora, está fora de dúvida que lhes cabe o ônus da prova, pois propõem uma inversão completa da alfabetização tradicional e até do bom-senso.

 

Sem entrar em discussões teóricas muito específicas, pode-se dizer que a língua escrita foi concebida como uma codificação da falada. Essa dependência epistemológica se manifesta nas regras de ortografia (por exemplo, a transformação da nasal n na bilabial m antes de consoantes bilabiais como p e b). Aliás, para compreender um texto temos de ser capazes de sentir seu tom, ou seja, fazemos imaginativamente uma reconstrução sonora da frase escrita. Verba volant, scripta manent; o natural é sentirmos a língua falada como mais viva, mais compreensível, e portanto como uma base mais confiável para a comunicação.

 

Ora, se vamos admitir que a poesia tenha alguma utilidade na alfabetização, temos que dispensar imediatamente os métodos "intuitivos" ou "visuais" de leitura. Pois a poesia é um gênero de base oral, inequivocamente. É definida por pausas (no fim dos versos ou estrofes), por rimas, por aliterações. A própria palavra verso vem do latim vertere (dar uma volta), da qual derivam palavras como reverter e vórtice, indicando a necessidade de pausar a leitura periodicamente.

 

Uma característica fundamental do discurso poético é produzir musicalidade dentro das limitações do idioma. Isto é, não existe plena liberdade para o ritmo da poesia. Não é válido alterar as sílabas tônicas de uma palavra, e não existe partitura para instruir o leitor sobre o tom que deve reger cada verso. O poeta precisa contar com o arcabouço linguístico natural. Os efeitos que um grande poeta consegue extrair da sonoridade banal de uma língua têm, portanto, um resultado muito positivo na educação linguística da criança. Ela pode usar os versos como um espelho (speculum) para perceber mais facilmente as regras internas da entonação e da pronúncia. Basta pensar nos benefícios fonéticos de recitar "Vou levando a Ventura e a Desgraça,/Vou levando as vaidades da Vida!" (Olavo Bilac). Bem melhor que "vovô viu a uva".

 

A poesia também é notável por produzir um efeito encantatório, fruto da harmonia entre imagens, sonoridade e semântica. Nos versos acima, a aliteração de vv e dd imita o som de uma ventania, sugerindo que o tempo (eu-lírico do poema) é semelhante às ventanias, levando embora os segundos e os acontecimentos. Essa harmonia quase mágica entre os elementos linguísticos e o significado das palavras educa a inteligência para buscar, também ela, uma harmonia completa entre seus gestos, seu modo de falar e suas intenções subjetivas. Como mostra Roger Scruton, em Why Beauty Matters?, a sensibilidade estética tem grande parte na diferença entre um medíocre e um homem educado.

 

Para completar, a poesia oferece às crianças muito do que elas procuram naturalmente nessa fase. Efeitos sonoros atiçam a curiosidade infantil, como no clássico poema de Vinícius de Moraes, que ninguém consegue ler sem um sorriso: "o pato pateta/ pintou o caneco/ surrou a galinha/ bateu no marreco". As pausas ritmadas frequentemente facilitam a leitura. O exercício de decorar poemas e recitá-los responde a um anseio natural das crianças; basta ver como decoram até comerciais de televisão, e como têm prazer em mostrar essas realizações aos adultos.

 

Chega a ser curioso que alguns levantem contra os poemas a objeção de serem "difíceis". Crianças não sabem o que é "difícil". Para elas, tudo é novo, tudo é difícil, e por isso mesmo tudo é um desafio. Decoram o que ouvem e repetem o que você diz, mesmo que não entendam patavinas. Minha irmãzinha uma vez falou que nossa casa era muito bagunçada, uma "pocilda"; tinha escutado num desenho a palavra pocilga, e repetiu-a quando se viu num contexto semelhante, mesmo sem saber-lhe a definição. É comum reproduzirem palavrões, sem terem ideia do que significam, só pelo efeito chocante. Se aprendem textos comerciais e palavrões, por que não decorar poemas?

 

Mais ainda: todos os pedagogos tradicionais supunham que crianças devem ser alimentadas, desde a mais tenra idade, com o melhor que nosso idioma já produziu. Por isso o jovem grego decorava Homero, o romano Virgílio; por isso Goethe aos dez anos brincava com a irmã de recitar poesia religiosa germânica. Por isso Manuel Bandeira, criança, sabia trechos d'Os Lusíadas de cor, e chegou a refrescar a memória do velho Machado de Assis uma vez, quando o encontrou num trem. Mas isso, dizemos, era bom para Platão, Cícero, Bandeira; para nossos filhos, melhor O Pintinho Piu-Piu (título inventado, com grande felicidade, por minha mulher, para condensar a péssima literatura infantil que se produz hoje em língua portuguesa). Caviar é para os brancos; aqui na senzala, só pé de porco. E como, pergunto eu, sairemos da senzala cultural nesse ritmo?

 

Espero, pois, um despertar dos pais brasileiros para a grande utilidade da poesia desde a meninice. Desenvolve a percepção linguística, o senso estético, a harmonia geral de corpo e mente; melhora o vocabulário, é divertida e agradável, confere às crianças um sentimento de evolução pessoal e respeito pelos clássicos. Por que, então, desprezar o tesouro de nossa literatura para alimentar a indústria de autores canônicos do MEC, que aliás são quase sempre semi-analfabetos sem gosto literário e cheios de panfletagem ideológica? Por que nossas crianças devem aprender o português com o lixo subcultural de escritores políticos, quando temos Cecília Meireles, Olavo Bilac, Mário Quintana, Vinícius de Moraes? Fica meu convite e desafio aos restantes pais brasileiros: redescubramos a poesia, por nossos filhos.

Originalmente postado em Homeschooling Brasil.